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这是诗人第一次来到妙龄的画室。他屏息进去，却还不够，里面的景象让他的眼睛也暂停了一刻呼吸。
目眩神驰——
彩色的窗户折射着彩色的阳光，彩色的瓷器绘着彩色的故事，彩色的地毯上垒着千万支闪闪的玻璃瓶，从地板一直撑到了天花板上，瓶里流转着隐秘的色彩，和吊灯拖曳着的小火苗溶在一起……时间、空间，一切的颜色都在这里交错了片刻。
“这是我的心思。”妙龄很满意诗人震撼的样子，骄傲地笑道。
这是你的心思。诗人在心里说，睁大眼睛在这一片扑面的彩光里寻找妙龄，竟然很容易找到了她的眼睛，流光溢彩的眼睛。
“我就像只松鼠”，妙龄跳上一架梯子，却不为取什么东西，手指轻轻拨弄了下玻璃瓶，听一听清脆的响声，又跳了下来，张开双臂，“一直在收集这世上的颜色。”
“很美。”诗人由衷地说，“但……你的画呢？”
“这些全是我的画！”妙龄像早在等这一问，气魄很大地一挥手，做了个囊括一切的手势。
妙龄随手拾了个小瓶子，递到了诗人眼前，神秘地说：“看一看。”
诗人接过小瓶，过了会儿他辨认出它在泛着绿色。诗人这才发现，不是所有的颜料都会发光，有的小瓶里是很沉静的色彩，比如这绿。
诗人用他诗人的眼光仔细分辨着，他想让妙龄了解他的敏锐与细腻：“这不是刚生的青草的绿，新草的绿太稚嫩了；也不是夏天树叶的绿，夏叶的绿太炙热了……这是，冬天的绿色？”
妙龄好好看了诗人一眼，微笑了。她接过玻璃瓶，望空中虚虚倾倒，诗人在来得及看到点什么前，先感到了一阵凛冽的寒香，鼻尖上有了微凉的雪意。
他看见被新雪擦得油绿的青松，每一根松针都向着崭新的方向；他看见一望无际的雪被，心知下面蛰伏着绿意……接着，他看见妙龄，她穿着深绿的大袄，欢笑着泼出一捧白雪。
诗人回过神来，飞快地转头看了一眼真实的妙龄，妙龄微微张着嘴，像也被画面所震撼。
“真美啊……”诗人喃喃地说，“这些颜色都是你从野地里得来的吗？”
妙龄将那绿色收好，回答道：“当然，都是我好不容易取来的。”
“事物的本色和观者的心流之间”，妙龄道，“就是我的容身之地。”
“什么时候也给我看看你的书房。”
“都是黑白的，没有这么好看。”诗人这么说着，但他的书房一样是他的心思。
“我可不信。你想我给你画什么呢？”妙龄坐下，认真道。
“唔……”诗人并没有想好。原先想好的画，或者说借口，他在这些好颜色前说不出口——不敢亵渎。
“你这里有没有黑色？”诗人打岔道。
“当然有。”妙龄指向高处，“有乌鸦羽毛的黑，有秋天夜空的黑，有冬天火炉里带着点红的黑……”
“……有墨水的黑吗？”
“你用什么样的墨水写诗？”
诗人取下一直在耳朵上卡着的羽毛笔，说：“我就这样坐着，听人家给我讲故事，黑色的墨水就源源不断地从这里冒出来了。”
“只有黑墨水吗？”妙龄问道。
“只有黑墨水。”诗人回答，想了想又补充道，“只用黑色就够了。”
“故事里怎么会只跑出来黑墨水？”妙龄问道，“我也有颜色是从故事里跑来的，但都是彩色的。就连黑色，因为和其他颜色相等地列着，也只像彩色的一部分。”
“难道你听的都是悲惨的故事吗？”
诗人沉吟一会儿，慢慢道：“并不都是悲惨的故事。也许本来是很多颜色，但你也知道，太多颜色混在一起，最终就变成黑色的了。”
就像太多的感情混在一起，最后都成了痛苦。
“你写过自己的故事吗？”
“我没发生过什么故事。”诗人脱口而出，马上又有点后悔，找补道，“不是什么值得写成诗的故事。”
妙龄道：“我也没画过自己。”
“因为我没有画自己的颜料。”妙龄好像有些惆怅，“哪里来的颜色最后只能到哪里去，我不能用别物的颜色画自己，但我的颜色一直没有出现。”
希望它是白色的。妙龄想，白色是画画的底子，能显出一切颜色来，那是画家该做的。
诗人想到刚刚在自己眼前泼雪的妙龄，迟疑地想发问，却又胆怯，那不是画中的妙龄吗，难道只有自己能看到？
“取一点点颜色是没关系的，没有东西会因此黯然失色。而且画出来就活了，它们都会更鲜活鲜亮一些。”妙龄会错了意。
诗人喜欢这句话，他想到自己的墨水和诗——别人的痛苦正相反，汇到他的笔尖，就淡了一些。
“好啦。”妙龄眨眨眼睛，露出一丝促狭的笑意，“你的画好啦。”
诗人惊讶地看着妙龄从虚空中摸出一个玻璃瓶，递到了自己的眼前。
不是黑色的，是温和的红色，像晚霞不起眼的一道边，像温热的血。
诗人小心地接过这玲珑的小瓶，手有些颤抖。这颜色让他惊喜，但也有些微妙的恐惧。
妙龄这时很善解人意：“不一定要在这里看，我的画在打开前就画好了。想想也真有趣——连画家自己都不知道画了什么。如果好看，可要给我看哟！”
诗人点点头，突然想到，也许只有刚才，他的颜色才是这温暖的红色。也许今晚，他会用这颜色写自己的诗。
责任编辑：龚蓉梅
西南大学学生 王桉钰（20岁）
